Je n’étais pas là

Des abîmes ordi­naires et des déserts géo­gra­phiques Phi­lippe Guiguet-Bologne devient l’empailleur. Ses mots façonnent des laby­rinthes au sein de pay­sages (sou­vent des sud) où, s’il n’est pas ques­tion de res­ter en rade des rêves, il ne s’agit pas pour autant de les habi­ter à l’aveuglette. Plu­tôt que de jouer sur les mots, l’auteur les fait jouer si bien que, sur la moindre his­toire, le créa­teur a tou­jours quelque chose à ajou­ter sans gri­maces dites « poé­tiques ».
Dans la tur­bu­lence des mots, au rou­leau de la vie sont pré­fé­rée des illu­sions per­verses qui font du men­songe de la lit­té­ra­ture un men­tir vrai. Les mots narguent et pro­voquent, mettent au défi le lec­teur. Le poète semble écrire à l’instinct comme un fauve sans muse­lière mais, de fait, tout est méti­cu­leu­se­ment tra­vaillé et repris. La lit­té­ra­ture demeure en consé­quence un ins­tinct de sur­vie. Elle exige d’être vécue au jour le jour et non sans ascèse mais aussi enjoue­ment. Elle reste un acte de foi en des figures libres qui n’appartiennent à aucune école.